The knight in Red
-= Naheulband =-
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Casa Blanca a été posté le : 20/10/04 21:04
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Bon voila... Skro l'a lu, et il a trouvé drôle...
Euh...
Pas forcement la meilleure pub 
Bon alors voila: c'est une petite nouvelle d'une 122aine de pages que j'ai commis (voyageur)* dans ma jeunesse (ouai enfin il y a environ 6 ans).
Il s'agit d'un truc sur les mythes fondateurs de l'Amérique Contemporaine. Kennedy, Casablanca (le film avec Humphrey Bogart, bande d'ignares), X Files (là vous voyez de quoi je parle), etc...
Le manuscrit se trouve ici:
http://membres.lycos.fr/zoundsofchaos/fanart/Casablanca.pdf
Et tout de suite, un extrait: le seul truc du livre que j'ai réussi à isoler comme une "nouvelle à part", et ma propre thèse sur la mort de Kennedy...
* même pas mort
ZE WHITE HOUSE, WASHINGTON, DISTRICT of COLUMBIA, quelques fuseaux horaires plus loin à l’Est du TEXAS
Le Général rentra. Grand, portant la tenue de sortie(1) , étriqué et élancé, trois étoiles sur chaque épaulette indiquaient son grade. Lieutenant General in ze Iouèsse Army.
Lunettes de vue, les tempes grisonnantes, un visage d’aigle, un regard de vautour et des doigts de rapace. L’archétype du général yankee. D’ailleurs, il est inutile de préciser son nom, tellement il est représentatif d’une certaine catégorie d’officiers généraux de l’U.S. Army. Il avait commencé sa carrière dans les chars pendant la guerre, et avait été mèlé à une obscure histoire de percée non commandée des lignes allemandes aux alentours de Nancy, ainsi qu’à des rumeurs de disparition d’un chargement d’or… Mais la plaquette de médailles qui ornait son poitrail de héros de l’Amérique à l’âme héroïque le protégeaient de toute tentative encore mieux qu’une immunité présidentielle ne protège un ancien maire de Paris.
- Oui, monsieur le président. Le Cambodge nous lâche. Ils renoncent à l’aide américaine et déclareront leur neutralité… Ce n’est pas encore officiel, mais c’est imminent.
Le jeune président paru préoccupé. Il jouait avec son stylo en regardant les photographies qui ornaient son bureau. Tant de choses lui revenaient en mémoire. Son frère mort, la guerre, le Patrouilleur n°109, ses enfants, et là nuit dernière avec… Ahem. Passons.
-Et qu’en pense la C.I.A ?
-Il faudrait lui demander, Monsieur le Président.
-Vous avez raison.
Kennedy se leva péniblement de son fauteuil, comme si son mal de tête lui résonnait dans les guiboles. Il se dirigea vers l’unes des plantes vertes du bureau ovale, placée sous un tableau de Gainsborough. De la main droite, il saisit une des feuilles de la fougère, et la tira à lui. Il se baissa vers le cœur de la plante.
-Qu’en pense la C.I.A ?
Quelques instants plus tard, la porte du bar située à l’opposé de la pièce s’ouvrit. Une tête apparut, portant Ray-Ban oranges et col de costume gris étriqué. L’homme, assez dégarni du crâne, parla d’un ton monocorde.
-C’est plus que probable en effet. A Langley, nous craignons que le général n’ait raison, et nous recommandons l’envoi immédiat d’une de nos compagnies d’intervention.
Kennedy hocha la tête en signe de résignation.
-Très bien, messieurs… Envoyez une compagnie là bas… Disons la Shadow… Cela donnera du travail à Mel Gibson dans quelques décennies (2)…
Il fit un geste de la main comme pour renvoyer la tête de con de la Crèmerie Ibèrique Associée. La porte du bar se referma. Le général, interloqué, profita que le président fut pris dans ses pensées pour s’approcher à pas feutrés du bar (sur un tapis qui ne sortait pas de chez Joe’s).
Lentement, il pris les poignées des portes dans ses mains, puis, d’un coup sec, il les ouvrit. Le spectacle affligeant de quatorze bouteilles de bourbon et de Whisky différentes s’offrait à lui. A part ça, un seau à glace et des verres en cristal ; pas plus de barbouze que de saucisson dans une synagogue. Quelque peu déçu, le général referma les portes en pensant qu’il s’agissait encore une foi d’un gag visuel pour le cinéma.
-Général ?
-Monsieur le Président ?
-Vous pouvez disposer, maintenant. Je ne voudrai pas vous retenir plus longtemps… je crois que vous partez pour le pôle Sud ?
-Oui… On m’y envoie… Mais honnêtement, je me demande ce que je vais y voir… Tout ça c’est de l’enculade de pingouins pour la guerre froide (3).
Kennedy, privé de son conseiller militaire préféré, se retrouva seul avec ses pensées dans son bureau. Tout était en marche, et rien, apparemment rien ne pourrait l’arrêter. Tout n’était plus qu’une question de temps. Tout était calme. Seul le bruit régulier d’un râteau se faisait entendre.
Dehors, un jardinier rassemblait quelques feuilles mortes. Kennedy sortit, et fit quelques pas dans les couloirs, rendant leur bonjour à d’obséquieux fonctionnaires, tous plus ou moins membres d’une quelconque agence gouvernementale. C.I.A, N.S.A, F.B.I, Secret Service, Police d’Etat, M.T.V.I.A, U.S. Army Intelligence Section, U.S. Navy Intelligence Section…
« Même les crémiers de Washington doivent avoir leur propre agence de renseignement » pensa-il. Suivi des yeux par ses G-men, le président décida de faire quelques pas dans le parc de la Maison Blanche. Il se dirigea vers le jardinier qui achevait de remplir sa brouette de feuilles mortes.
-Bonjour, Ivan… Comment va Nikita aujourd’hui ?
-Le camarade Premier Secrétaire va bien, et fait ses amitiés à son homologue pourri capitaliste…
Ivan Romanenko, jardinier de la maison blanche et agent du K.G.B… Politique de détende. Echanges culturels entre les deux superpuissances. Téléphone rouge sur le bureau, et agents de renseignement en poste… Trois balayeurs de la C.I.A au Kremlin, trois jardiniers du K.G.B à la Maison Blanche… Sans oublier des agents du Mossad, du M.I.5, de la D.G.S.E, des Castors Juniors et du Club Interuniversitaire Armoricain… A ce propos d’ailleurs, Kennedy n’avais jamais compris le pourquoi de la présence de ces activistes bretons… Sûrement un coup de De Gaulle.
De retour dans le bureau ovale, son frère Bob l’attendait, avec un autre homme d’une quarantaine d’années, portant Ray Ban orange costume gris étriqué.
-Bonjour, monsieur le ministre de la Justice ?
-Arrêtes, s’il te plaît… C’est en tant que frère que je suis là, pas en tant que ministre.
-Alors Bobby, qu’est ce que tu veux ?
-Ta décision est prise ? Elle est irrévocable ?
Kennedy ne répondit pas. Il se dirigea vers le bar, en sortit trois verres, et entreprit (car les Etats-Unis sont le pays de la Libre entreprise) d’y verser du Whisky irlandais. Bien sûr que sa décision était prise.
-Les médecins ne savent toujours pas ce que c’est, John ?
-Oh… ils élucubrent des trucs… Un rétro virus où je ne sais pas quoi… Je ne sais pas dans quel bidet lointain j’ai pu ramasser ça… Mais quel que soit le nom qu’ils emploient, ça reste la chtouille.
Kennedy (J.F.) eut un petit rictus, en tendant les verres eux deux autres hommes. Puis il s’arrêta un instant devant l’agent de la C.I.A… Ne vous inquiétez pas. C’est transmissible à ce qu’ils disent, mais pas contagieux… Ici, il n’y a que les secrétaires qui risquent de l’attraper…
L’agent, qui avait semblé hésiter un instant, saisit le verre que lui tendait le président.
-Et bien… Vous pourrez dire une fois dans votre carrière que le président vous a servi à boire. Quel est votre nom, déjà ?
-Bush, monsieur le président.
-Ah oui… Vous pilotiez un T.B.F pendant la guerre… Et vous avez été blessé… C’est bien… Et vous m’assurez que vos gars feront du bon bouleau ?
-Sans problèmes, Monsieur le président. Nous avons déjà un faux suspect idéal, ancien agent triple, nommé Lee Harv…
Kennedy l’interrompit en plaçant son index sur ses lèvres (à lui). Moins il en saurait, expliqua-il, et mieux se serait. Tout ce qu’il avait demandé, c’était qu’on le flingue de la manière la plus théâtrale possible, sans qu’on lui dise quand. Il voulait être saisit par la mort sans la voir venir, pour ne pas rater sa sortie, et son entrée dans l’Histoire.
-John… il doit y avoir un autre moyen… Les médecins…
-Bobby ! Tu me vois, traîner dans un lit d’hôpital avec les oreilles bleues et la bite jaune pendant des années ? Tu vois le président des Etats-Unis crever d’une variante exotique de la chaude *******e devant les caméras du monde entier ?
Non, bien sûr. En tous cas, lui, il ne l’entendait pas de cette oreille, même bleue. Il voulait réussir sa sortie, quitte à semer une ******** noire derrière lui. Maladie chromatique s’il en fut.
-Et Jackie ? Et les gosses ?
-Bof… Elle pleurera toutes les larmes de son corps… Pendant trente bonnes minutes, et puis elle se ressaisira. Elle finira dans les bras d’un magnat du pétrole ou d’un armateur grec (4)… Les gosses sont des Kennedy. Tu connais notre devise.
Il prit une gorgée de Whisky. « Ne pas se laisser abattre ». Leur père leur répétait toujours… Et John Paul dont le B-17 avait été abattu pendant la guerre. Le con. Le président regarda son bureau une fois encore. Les photos des gosses, la plaque laissée par Truman « the buck stops here » (5). Quel con ce Truman… Mais qu’attendre d’autre d’un vendeur de chemises du Missouri qui fait péter des bombes atomiques ? Il poursuivit ses explications d’une voix triste et inquiète, la tête baissée, comme s’il cherchait à se rassurer lui-même.
-La Mafia… Je les ai calmés. Il y a des réunions dans tout le pays, parce qu’ils savent qu’on essayera de leur faire porter le chapeau. Mais avec le pognon qu’ils ramasseront grâce au trafic de drogue depuis les bases de la C.I.A au Cambodge et au Laos… Non… La seule chose qui m’inquiète, c’est Johnson… C’est un idéaliste… Il va se laisser piéger par ces cons de militaires qui veulent en découdre… Ils trouveront n’importe quoi, et puis… Ce qu’il faut, c’est la guerre noire, la guerre des barbouzes… Il ne faut pas envoyer les boys là bas. Juste des pros, et surtout tous les barbouzes, timbrés, frappadingues de la gâchette et mordus des SpecFor qu’on a, de Fort Lauderdale à Fort Bragg et de Honolulu jusqu’à Bangor, Maine (6)…
Bobby opina du bonnet. L’Asie du Sud Est était devenu un vrai merdier, auprès duquel la crise de Cuba ressemblait à une contrepèterie belge (7).
-Et Hoover, Bobby ? Hoover. Il ne se doute toujours de rien ?
-Non… Je ne crois pas… Nos agents embrouillent les cartes avec des fausses conspirations, des agents cubains, et sèment des faux indices dans tout le vieux Sud…
De toutes façons, le vieux cochon est toujours occupé à jouer avec ses tutus roses.
Kennedy ne put réprimer un sourire à la pensée du vieux chef du F.B.I, mulâtre et pédé comme un foc, qui passait son temps en tutu rose à lancer des ordres pour persécuter les noirs et les homosexuels… Mais le bougre avait des dossiers sur tout le monde. Plus que des dossiers, des curriculums.
-Alors, monsieur Bush… Vous êtes de quel bord ?
-Je suis Américain, monsieur le président.
Le barbouze répondit fièrement en bombant le torse. En pouvait entrevoir ses yeux de requin derrière l’orange de ses lunettes ridicules.
-Si vous étiez Démocrate, vous me l’auriez dit fièrement, trop content de pouvoir fayoter devant le Président… Vous êtes donc Républicain. Vous avez raison. Eux, au moins, ils ne se cachent pas pour dire ******** au peuple… Et puis, avec cette affaire, vous irez loin. Il y aura bientôt de grands changements dans le pays… Mais dis-moi, Bobby… C’est la seule raison de ta présence ici ? Tu voulais juste me faire changer d’avis une fois de plus ?
Le ministre de la justice du président Kennedy prit l’air gêné d’un cadet aillant un truc délicat à avouer à son frère aîné… L’air du môme qui a emprunté la bagnole du paternel pour emmener la fille des voisins faire une virée, qui l’a emboutie au détour d’une route mal éclairée ; et qui compte sur son frère aîné pour l’aider à réparer les dégâts (en changeant l’aile ou en la faisant avorter … au choix)… Seulement en l’occurrence, la bagnole du vieux, c’était les Etats-Unis (8).
-A vrai dire… Et puisque tu parles de Hoover… Tu sais… Il y a une certaine mallette concernant… Et bien tu sais quoi. Une mallette qu’on avait réussi à piquer à qui tu sais, et convoyée par des agents à nous qui se faisaient passer pour des agents à lui… Il se trouve que ladite mallette a été récupérée par… Enfin par les gens qui la recherchaient… Mais pas par ses agents à lui… Non. Par des autres… Si tu suis mon raisonnement. Encore qu’on est pas très sûrs…
En parlant, Bobby avait baissé la tête, et faisait un geste avec sa main autour de son nez, comme pour l’allonger et le rendre plus gros.
-Quoi ? Mais c’est terrible !
Le président avait faillit éclater. Il se ravisa, et parla à voix basse, pour ne pas faciliter le travail de la demi douzaine de secrétaires qui écoutaient aux portes, en plus des micros cachés partout.
-Ca remet en cause un tas de trucs, Bobby ! Tu sais pour combien il y en a dans cette putain de mallette ? Des trillions ! Si elle tombe en de mauvaises mains, c’est tout ce foutu pays qui éclate. Et les gars de Hoover ?
-Officiellement, le F.B.I patauge dans toute cette affaire. Mais je crois qu’ils emploient en fait des gars de la N.S.A ou des irréguliers des opé-noires de la C.I.A pour faire le vrai travail de recherche, laissant les agents normaux se rendre minables.
Le président baissa les bras. C’en était trop. C’était le dernier coup de sa carrière. Torpiller John Edgar Hoover avant de mourir. Mais pour ça, il fallait remettre la main sur la mallette. Et vite. Ou s’arranger pour qu’elle passe dans des mains amies…
-Contactes Londres. Il n’y a qu’un seul homme qui peut nous sortir de là. Le seul agent secret au monde à pouvoir passer six mois dans les bordels de Bankok dans ramener la chtouille.
-Bond ? Raoul Bond ?
-Non… Je pense que compte tenu de la gravité, on n’aura pas droit à un factice. Ils nous enverront James lui-même.
notes:
1 Pour renter, cela ne doit pas être très pratique.
2 Et oui, à cette époque, même Dany Glover était assez jeune pour ces conneries…
3 Ne vous inquiétez pas pour le général, il finira informateur d’Eliot Ness lorsque celui-ci enquêtera sur la mort de Kennedy dans « Waterworld »… Mais si… Ce film avec plein de bisons et d’indiens dans lequel Kevin Kostner joue un Postier…
4 Blague dans le coin, c’est ce qu’avait dit De Gaulle à l’enterrement de Kennedy.
5 Dont on peu traduire le sens par « à partir d’ici, on ne renvoie plus l’ascenseur ». Je le répète, Watta sucker, this True Man !
6 D’où le départ de Thomas Magnum… Et sans doute je vous l’apprends aujourd’hui, de Jessica Fletcher, qui a fait le Viet Nam dans les Delta Forces.
7 Par exemple, « il fait chaud et beau ».
8 Et a fille des voisins, Marylin. Comme quoi, avec Clinton, on a perdu au Change. Et je vois mal Monica chanter « pom pom pidou » avec la bouche pleine. D’ailleurs si Clinton avait fait comme les Kennedy, et qu’il ait flingué Monica, on en serait jamais arrivé là.
Et voila. Kennedy s'est scuicidé. Franchement, c'est pas plus con que de dire que c'est un coup des aliens, de Lee Harvey Oswald ou d'une balle magique (tiens? Et Gérard Majax? On l'a soupçonné?)...
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Enjoy
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Réponse au Sujet 'Casa Blanca' a été posté le : 21/10/04 08:30
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Ouais, si le reste est aussi débile, ça promet !!
Halala, Skro est vraiment un fayot, démocrate probablement.
P.S.: Je t'ai dit que j'avais aimé ?
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Réponse au Sujet 'Casa Blanca' a été posté le : 21/10/04 10:43
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Ouais, je l'ai lu et j'ai bien aimé!!!!
Et non, je ne suis pas un démocrate. J'ai voté Nader², moi môssieur!!!!
Regards,
Skro, fan des séries débiles américaines
²Ou pas, mais c'est le seul nom d'autre candidat dont je me souvienne dans la campagne 2000
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Réponse au Sujet 'Casa Blanca' a été posté le : 21/10/04 12:53
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He ben, et l'innoubliable Al Gore et le non moins inénarrable Joseph Lieberman ? C'était pas un beau ticket perdant ?
Ou cet admirable Pat Buchanan qui a reconnu lui même que l'élection en Floride devait être truquée car ce n'était pas normal de faire 3000 x plus de voix (authentique) dans un comté noir que dans les autres ou même que chez les WASP.
Ha la politique américaine sera bientôt vraiment celle d'une bananeraie. D'ailleurs, avant même l'élection on sait que les perdants vont la contester, signe évident de maturité politique.
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Dixit Eo
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Réponse au Sujet 'Casa Blanca' a été posté le : 18/11/04 18:48
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Bien bien ! J'avais dit que je le ferai, et je l'ai fait ! Enfin, disons que j'ai lu la partie sur ce thread, et que j'ai téléchargé le pdf. Et le pdf, crois-moi bien que je vais le lire. J'ai eu l'occasion de partir dans un bon rire, et ce, plusieurs fois, à la lecture de ton texte...
N'hésite pas à montrer le reste
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Paris a ça de commun avec les petits villages de la campagne profonde que ce sont les deux seuls endroits où on peut y trouver des individus foncièrement agressifs, stupides, associaux de nature, se croyants intelligents et n'étant pas conscient de la vie qui existe hors de leur commune. (Dixit Eo)
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Zien Nith, le plus grand des Hasards ! (Dixit Eo)
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