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(Very) Short Stories a été posté le : 10/02/03 18:00
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(Very) Short Stories Session # 1
L'Usine
L'Usine était au cœur de la ville. D'elle dépendait l'économie de toute la région, et les gens avaient coutume de dire que quand l'Usine tourne, tout tourne. Nul n'aurait pu imaginer la vie sans elle, tant elle imprimait son rythme à tous ceux qui l'entouraient. Cependant, l'Usine était un mystère. Nul ne savait ce qui se tramait derrière les hauts murs gris. Rien n'y entrait jamais, et rien n'en sortait jamais. Ses employés devaient garder le silence, et même le nom de l'Usine ne devait pas être prononcé. A la fois omniprésente et mystérieuse, l'Usine était pour les habitant de la ville comme un dieu.
Et comme tous les dieux, elle avait sa secte, ses zélateurs, mais aussi ses sceptiques. Il ne se passait pas un jour sans que l'un d'entre eux ne prenne la parole, sur une place, dans une file d'attente, et il n'était pas rare que des échauffourées éclatent entre deux factions rivales.
Mais il y avait une autre puissance derrière l'Usine que ses adorateurs aveugles. L'Usine semblait avoir à sa disposition un pouvoir fabuleux, à tel point qu'elle avait ses propres forces de police. Celles-ci, d'ailleurs étaient si discrètes que personne n'était sûr qu'elles existent, bien que de nombreuses personnes prétendent les avoir vues, et même leur avoir échappé. Mais personne n'avait jamais échappé aux forces de police de l'Usine, et aucune personne n'était revenue de leur repaire, quelque part dans la ville. Et toutes les plaintes déposées auprès de la police officielle disparaissaient.
*****************************************
Mais au fil du temps, les gens s'y étaient fait. Plus personne ne se posait plus de questions sur l'Usine, personne ne prêtait plus attention aux prophètes dénonçant en elle le Léviathan, et surtout personne ne se demandait plus quel était le sort de ceux qui disparaissaient. Ils n'existaient plus, voilà tout.
Soudain, un jour, un bruit se répandit. La chaîne de montage de l'Usine avait accéléré. D'ailleurs, nul ne savait s'il y avait effectivement une chaîne de montage dans cette usine. Cependant, les ouvriers connus ressortaient plus fatigués de leur journée de travail, et les équipes étaient renforcées. Cette lassitude débordait du cadre de l'Usine. Tous semblaient abattus, le ciel semblait plus gris, les bâtiments plus sinistres, la vie avait perdu un peu de sa saveur.
Parallèlement, la police secrète de l'Usine multipliait ses actions. De plus en plus de gens disparaissaient, surtout des hommes dans la force de l'âge, célibataires, sans que l'on puisse trouver leur trace nulle part. Tout d'eux avait disparu, jusqu'à leur extrait de naissance à la Mairie. La peur allait crescendo, comme le rythme de l'Usine. La tension montait irrésistiblement.
*****************************************
Et un jour, une nouvelle tomba comme un coup de tonnerre. La guerre était déclarée.
Au même moment, les portes monumentales de l'Usine s'ouvrirent, et, dans un rugissement, sortirent des dizaines de chars, de canons et des tonnes de matériel de guerre. A leurs commandes, les hommes disparus depuis le début.
Le mystère de l'Usine n'était plus.
Skro
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(Very) Short Stories Session #2 a été posté le : 12/02/03 21:44
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(Very) Short Stories Session # 2
L'Alchimiste
Petite note préliminaire : Loin de moi l'idée de penser que la chimie appliquée au nucléaire soit un mal, mais il me fallait trouver quelque chose qui soit suffisamment terrifiant dans ses conséquences possibles qu'anodin dans sa forme. Qui irait se méfier d'un banal caillou ?
Le dernier grand congrès des chimistes du siècle touchait à sa fin. C'était par une froide soirée de novembre 1897, et les plus grands noms de la chimie se pressaient sur les marches du Palais des Congrès de Rome. Ils avaient tous longuement discuté de l'avenir de leur discipline, agressée par les physiciens et autres mathématiciens. Le siècle des scientifiques complets était passé, tellement chaque discipline était devenue vaste, aussi convenait-il que chacun reste dans la branche qu'il avait choisie, ou bien se lance dans une nouvelle, mais, Dieu du ciel, qu'on arrête de se prendre pour un génie en découvrant tout et n'importe quoi dans tous les domaines à grands coups d'équations.
Cependant, en parallèle de ce congrès, avait lieu une réunion plus occulte, mais dont l'enjeu n'était pas moins grands. Il s'agissait en effet d'élire un nouveau Grand Alchimiste, et redéfinir les termes du Contrat pour les 99 ans à venir. Cette session avait été marquée par un désintérêt des grands noms de la discipline, aussi était-ce à un chimiste de second rang qu'avait échu le redoutable honneur de discuter du Contrat. Alessio Torelli, c'était son nom, était un petit chimiste romain, mais il ne ressentit ni fierté excessive ni honneur insigne quand son prédécesseur, le russe Lioubatchev, lui remit le grand livre, l'Opus Alchimicæ. Et presqu'en courant qu'il rejoignit son domicile, situé dans une petite rue près du Forum.
Une fois arrivé chez lui, il ferma la porte à double tour, descendit à la cave, et déposa le livre sur un lutrin. Puis il se tourna vers une antique armoire, et en sortit un pot empli d'une substance jaunâtre. Avec celle-ci, il dessina sur le sol l'ensemble des symboles, pentacles et lettres hébraïques gravés sur la couverture de cuir. Quand il eut fini, il se plaça derrière le lutrin, ouvrit le ligne, et prononça d'une voix forte : " Per Quem ordonatus sum, volo te videre ut conloquemur, tu Magister Tenebrae. Haec te dico, ut fac ! "
Il avait à peine terminé ces mots qu'on frappa à la lourde porte de la cave. Il cria, quelque peu énervé : " Non ! Je suis occupé ! ". Puis il reprit " Haec te dico, ut fac ! ".
A nouveau, on frappa à la porte de la cave. Une fois de plus, il répondit qu'on ne le dérange pas, et redit pour la troisième fois " Haec te dico, ut fac ! ". Une fois de plus, on frappa à la porte de la cave. Torelli se prépara à crier encore, puis réalisa à quel point il était bizarre que quelqu'un frappe à la porte de sa cave, alors que la maison était déserte, et qu'il avait fermé la porte d'entrée. Il dit alors d'une voix plus calme " Qui est là ? ".
" Je suis celui que tu as appelé trois fois, et que tu as envoyé balader deux. Et avant que tu ne recommence, je te préviens que je ne reviendrai pas une quatrième fois ". Torelli se sentit un peu gêné, et répondit " Et bien, entrez ". La porte ne s'ouvrit pas, et un homme paraissant la trentaine, aux cheveux d'un noir de jais, vêtu d'un costume trois pièces impeccablement taillé sombre comme la nuit, sous lequel tranchait par sa blancheur une chemise immaculée. Sa bouche aux lèvres fines et légèrement remontées par un demi-sourire sarcastique était entourée d'un bouc, et son regard noir brillait d'un feu sombre.A la main, il tenait un attaché-case recouvert de cuir noir. Il s'avança vers Alessio en tendant la main : " Alessio Torelli, je présume. J'ai appris votre nomination, et je suppose que vous voulez que nous discutions des termes du Contrat. Parfait, dépêchons-nous, car j'ai un emploi du temps surchargé, en ce moment ". Dans les yeux du pauvre chimiste, on pouvait lire toute l'incompréhension du monde. L'inconnu s'en aperçut, et demanda : " Et bien, mon cher, que se passe-t-il ? Ma tenue vous étonne ? Ah ! Suis-je bête ! C'est mon arrivée ! Pour vous, je devais surgir d'une grande flamme au beau milieu de votre pentacle, qui est, si vous me permettez une petite critique, quelque peu dissymétrique. Mais nous ne sommes plus en ces temps obscurs où il fallait impressionner les esprits faibles, mon bon ami. En temps que prince de ce monde, je suis bien forcé de m'adapter à ses évolutions. D'ailleurs, avant que j'oublie, voici ma carte de visite, pour votre successeur, dans quatre vingt dix neuf ans. ". Le pauvre Torelli, qui n'avait même pas osé respirer au début de la tirade de Satan, reprit alors de l'assurance, et dit : " Je doute fort que mon successeur aie besoin de cette carte de visite, ni même que j'aie un successeur. ". Son interlocuteur le regarda, mi amusé, mi espiègle, mi interrogatif. " Pourquoi n'auriez-vous pas de successeur, mon cher ? Vous croyez que la fin du monde est pour dans deux ans, comme ces idiots de sécularistes ? Si c'est pour cette raison, calmez-vous. A moins que mon ancien maître - je maudis son nom - en décide autrement, ce dont je doute fort, vous en avez encore au moins pour jusqu'à l'an 2000, et encore, mes prévisions en ce domaine sont à très court terme. " " Il ne s'agit pas de cela " répondit le chimiste, de plus en plus assuré " Le Contrat est résilié " " QUOI ! ! ! ! Que voulez-vous dire ?" "Tout simplement ceci, que nous en avons assez de nous faire avoir par un engagement unilatéral, qui ne nous apporte rien. Depuis le début, vous promettez, vous promettez, et nous ne voyons rien venir. Et bien maintenant, c'est fini. Nous suerons, nous traînerons, mais nos découvertes ne seront désormais dues qu'à notre labeur " " Mais C'est impossible ! Et le feu grégeois ?" " Le secret a été perdu quand Alexandre Antikos s'est jeté dans le Bosphore, juste après qu'il eut appris comment on le fabriquait " " La pierre philosophale ! " " Nicolas Flamel n'est jamais revenu pour nous dire qu'il avait réussi. Il n'y a rien à rajouter. Le Contrat qui nous liait à vous est définitivement rompu. La chimie sera désormais une discipline pure, comme les mathématiques ou la physique. " " Ah, vous le prenez comme ça ! " répondit Satan d'une voix glacée, tandis que son regard se durcissait au point qu'on eût pris ses yeux pour deux poignards. " Et bien soit, je m'en vais. Mais ne croyez pas que j'aie dit mon dernier mot ! ". Aussitôt, il disparut dans une grande flamme.
Torelli se sentit soulagé après le départ de son diabolique interlocuteur. La première chose qu'il fit fut de brûler le livre, puis il trempa les cendres dans l'eau bénite, et fit exorciser sa cave, sa maison et lui-même. Pour lui, la chimie était sauvée.
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Un pâle soleil de janvier se levait sur la rue Vauquelin, quand un homme vêtu d'une grande cape dont la capuche, relevée, masquait ses traits, se présenta à la porte de l'Ecole municipale de Physique et de Chimie, porteur d'un paquet soigneusement enveloppé dans de nombreuses feuilles de papier Kraft. Au concierge qui se trouvait là, il dit s'appeler Szimowski et avoir un paquet pour Marie Sklodowska, épouse Curie. Le concierge, sans un mot, prit le paquet et alla le déposer dans le casier réservé aux deux époux, et l'homme s'en alla, riant sous cape. Ah ! Les chimistes n'avaient plus voulu de lui ! Et bien, il se vengeait, en leur donnant la clé de l'arme la plus terrible qui puisse exister. Six mois plus tard, les époux Curie découvraient le polonium. L'ère atomique avait commencé.
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A propos des commentaires... a été posté le : 01/03/03 20:41
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Suite à la lecture du sommaire de Nyxl, je tiens à préciser que bien sur, les commentaires sont acceptés.
Une autre (very) short story est en cours, et devrait sortir dans le courant de la semaine.
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 01/03/03 22:03
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J'ai lu quelque part, dans je ne sais plus quel ouvrage ou magazine traitant de l'histoire des sciences, qu'un "alchimiste" à l'ancienne aurait contacté son gouvernement (ne me demandez pas de quel nation) pour lui signaler qu'il avait fait la découverte d'une méthode, d'une recette, qui permettrait "de rompre les fondations de la matière" (ou un truc bien mystérieux, dans le genre), plus de quinze ans avant Nagasaki et Hiroshima (n'ayons pas peur des noms, il faut les dire pour bien s'en souvenir)...
Bien évidemment, l'alchimiste se serait fait rabrouer par les autorités...
Bien entendu, cette information manquant singulièrement de documentation précise, je vous invite à la considérer avec toute la circonspection de rigueur.
Ah, au fait, j'aime bien ces récits un peu allégoriques, comme ça. Ca vient en contrepoint des récits dont la section pullule, et ça met une diversité de bon aloi. De plus, le style est impeccable, et la petite taille des textes en augmente l'impact. J'aime beaucoup, vraiment ! A quand un texte sur la pollution ? 
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 02/03/03 02:21
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Moi aussi, j'aime vraiment beaucoup. Surtout celle de l'usine et celle de l'alchimiste.... Les deux koi... En bref c vraiment bien. Merci
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 02/03/03 11:08
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Citation :Message de nyxl
J'ai lu quelque part, dans je ne sais plus quel ouvrage ou magazine traitant de l'histoire des sciences, qu'un "alchimiste" à l'ancienne aurait contacté son gouvernement (ne me demandez pas de quel nation) pour lui signaler qu'il avait fait la découverte d'une méthode, d'une recette, qui permettrait "de rompre les fondations de la matière" (ou un truc bien mystérieux, dans le genre), plus de quinze ans avant Nagasaki et Hiroshima (n'ayons pas peur des noms, il faut les dire pour bien s'en souvenir)...
Bien évidemment, l'alchimiste se serait fait rabrouer par les autorités...
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merci de me l'apprendre, je l'ignorais
Citation :Message de nyxl
Ah, au fait, j'aime bien ces récits un peu allégoriques, comme ça. Ca vient en contrepoint des récits dont la section pullule, et ça met une diversité de bon aloi. De plus, le style est impeccable, et la petite taille des textes en augmente l'impact. J'aime beaucoup, vraiment ! A quand un texte sur la pollution ?
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Merci beaucoup aussi pour les compliments.
Pour la pollution, on va y réfléchir.
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 02/03/03 11:14
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Et bien, moi aussi, j'aime beaucoup ces petites histoires.
Et en effet, la taille est vraiment bien adaptée. C'esr ni trop long, trop détaillé, ni trop rapide, juste de quoi commencer à s'interroger soi-même.
C'est vraiment chouette. On attend la suiiiiiite!
(Et... Skro... comme... Kro... C'est Conan qui serait content... )
PS: post-croisé, mais oui, avec l'intéressé.
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Dernière mise à jour par : Smurk le 02/03/03 11:16
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 06/03/03 15:10
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Citation : message de Smurk
(Et... Skro... comme... Kro... C'est Conan qui serait content... )
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Non, ça ne vient pas de là, mais ça m'a quand même valu d'avoir un sous-bock personnalisé, ce qui n'est pas mal.
La troisième (Very) Short Story arrive demain. Elle est finie, mais j'ai oublié la disquette chez moi...
Elle ne parle pas de pollution (pas encore), mais d'un autre problème de nos sociétés...
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 10/03/03 19:53
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Hi!
La troisième (V)SS est sortie. Elle est par contre dans un autre sujet, car le sujet en est totalement différent. Il s'agit de nouvelles fantastiques, sans messages particuliers à faire passer.
Vous pouvez la trouver ici
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Dernière mise à jour par : skro9899 le 12/03/03 10:54
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 17/03/03 13:52
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mais oui très bien, j'ai bien aimé l'Alchimiste, on sent les références, deux questions simplement :
- Quid de l'Opus Alchimicae? j'en n'en ai jamais entendu parlé et pourtant dieu sait combien d'"opus alchimiques" je possède, des Figures Hiéroglyphiques de Flamel au Mystère des Cathédrales de Fulcanelli. Je m'interroge.
- On sent un petit a priori vis à vis des Alchimistes, au travers du Contrat et du rapport a Satan. Or ceci fait parti des poncifs que j'abhorre - mais peut-être l'a tu fais exprès - car au rang des Alchimistes connus en tout cas, rien n'était plus pieux qu'eux! Albert le Grand, Raymond Lulle, Basile Valentin et sa fameuse lettre trouvée dans les papiers de Fulcanelli, même Nicolas Flamel avec l'église de Saint Jacques La Boucherie et les routes de Compostelle... On ne peut vraiment pas les taxer de satanisme!!! peut être a la rigueur John Dee, et encore... Infamie!!! 
alley, je déconne, tu penses ce que tu veux et surtout tu inventes les récit comme bon te semble, on manquera toujours de conteurs sur cette terre maudite... Mais ne noircissons pas de trop l'image de ces doux rêveurs de l'impossible immortalité... Qui sait, un jour peut-être tu te prendras a fulminer devant un athanor bouillonnant
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"Si l'on pouvait résumer et énoncer ses sentiments, on dirait, si bizarre que cela paraisse, qu'il n'y a rien de plus vrai, de plus garrotté par des actions grandes et petites, de plus bordé à clins de temps et d'espace, et rempli jusqu'au bord de ceci et de cela, que le monde réel dans lequel s'inscrivaient ses cinq sens et ses souvenirs ; cette constatation était profondément satisfaisante."
"Vous vous croyez au-dessus des lois ? peut-être, mais pas au-dessus des miennes." Nico Toscani, aka The Ultimate Steven Seagal
mais Tidli tarti quand même si ça peut vous faire plaisir
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 17/03/03 17:40
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Réponse à Kelroth
En fait, je ne suis pas plus calé que le vulgaire sur ce qui est de l'alchimie, mais la chimie (la moderne), est ce qui risque de me faire bouffer dans les 15 prochaines années, et on ne peut pas dire qu'elle aie bonne réputation. De là à parler de diable, il n'y a qu'un pas que j'ai franchi.
Quant à l'Opus Alchimicae, il a été inventé de toutes pièces. Lorsque j'ai pondu ce récit, je n'avais pas de source de données sous la main. En plus, je préfère monter mes histoires "de toutes pièces", plutôt que de chercher des références à des objets (ici des livres, en l'occurence) réels, et risquer de me faire coincer par un expert du sujet (et il y en a)...
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 10/06/03 13:45
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(Very) Short Stories Session # 3
L'étoile de sang
La maladie s'était propagée sur toute la planète. Elle frappait au hasard, plus mortelle que la peste, plus contagieuse que le rhume, et des pays entiers avaient été décimés. Et toute la science et toue la technique étaient incapables d'en venir à bout. Pire même, la maladie utilisait les vecteurs même qui avaient permis l'épanouissement de cette civilisation. L'in des rares points sur lesquels on avait pu s'accorder, c'était la propagation de l'épidémie. Elle était 'née' (ou avait été créée par quelque savant fou) en Amérique Latine, au fond de la jungle, et avait mis quelques mois à atteindre les centres urbains. Là, elle avait suivi les sentiers de la drogue, jusqu'aux ghettos nord-américains, et de là, avait pu s'étendre à toutes les métropoles américaines, puis mondiales.
Les symptômes, aussi, étaient connus. Après une période d'incubation de quelques jours, les victimes commençaient à voir apparaitre sur leur peau des taches rougeatres, et en quelques heures, tout leur sang se répandait dans leur organisme, et ils finissaient par mourir, asphyxiés et exangues.
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Trois mois après le début du fléau, la petite principauté de Kierkenland était le seul endroit au monde où aucun cas n'était recensé. Ce petit pays s'était toujours tenu à l'écart de tout le trouble du monde, et la politique isolationniste du bourgmestre contribuait à maintenir cet état de fait. Et celui-ci, Kurt Walder, se félicitait de ses mesures, au fur et à mesure que se développait la maladie. Depuis que les premiers cas avaient été recensés en Europe, il avait fait fermer les portes des remparts de la principauté, et déployer au dessus de la ville un dôme protacteur. Ainsi, Kierkenland était comme une oasis de pureté au milieu d'un monde dévasté.
La petite communauté était autosuffisante, l'eau était prélevée dans une nappe phréatique dont la pureté était sévèrement contrôlée, les fruits et légumes produits dans des serres, les céréales, génétiquement modifiés afin de croitre plus vite, dans des champs miniatures, et le bétail élevé en batterie dans deux grandes étables. L'enesmble de la maintenance et de la production industrielle nécessaires à la vie des kierkenlandais était assurées par de petites usines, à la périphérie.
La principauté n'était pas grande. On pouvait en faire le tour, en longeant les remparts, en quelques heures, et le système de transports en commun permettait de joindre deux points quelconques de Kierkenland en moins de trois quarts d'heure. Cependant, il n'y avait aucune uniformité entre les quartiers, comme on le voit souvent dans ces villes d'Europe centrale. Ici, les batiments avaient été construits dans le style de leur époque, sans aucun souci d'unité, ce qui donnait pour le visiteur une impression d'éclectisme et de folie.
Ce qui n'était pas le cas. A l'image de leur bourgmestre, les kierkenlandais avaient l'ordre et le sécurité en priorité absolue. Pas d'originalité, fut-ce pendant le carnaval, qui faisait pourtant la renommée de Kierkenland. Tout était codifié, et tous se pliaient aux codes, sans se demander pourquoi ils existaient, ni même s'ils avaient une raison d'être.
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Cette année-là, le carnaval promettait d'être une fête un peu pséciale. C'est que tout Kierkenland allait fêter, en plus du printemps, la résisatance eu Fleau.
Tous les quartiers se préparaient donc pour la grande fête, et chacun décorait sa maison en suivant le code de couleur correspondant à son quartier. Le nord était en blanc, le sud en jaune, l'est en vert, et l'ouest en bleu. Quant au centre, qui abritait la plupart des batiments aministratifs, dont le Rathaus et sa magnifique tour de l'horloge, il serait entièrement pavoisé de rouge. Quant au défilé, il prendrait le même chemin que depuis deux cent cinquante ans, c'est à dire qu'il parcourerait l'ensemble de la ville en spirale, avant de s'achever sur la grand-place, où le bourgmestre, après être monté au balcon du Rathaus, pronnoncerait un petit discours, qu'il finirait par ces mots rituels: ''Car ici et maintenant, tout va bien''.
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Tout s'était passé pour le mieux, et Kurt Walder s'en réjouissait, tout en montant l'escalier en colimaçon qui lui permettait d'atteindre le balcon. L'horloge sonnait six coups quand il arriva en haut, sous les vivats de la foule.
Il se placa devant le micro, leva les bras pour faire diminuer la clameur qui montait de la place, et commença son discours:
- Mes chers compatriotes... tonnerre d'applausissement Mes amis applaudissements redoublés, je suis heureux aujourd'hui, heureux et fier d'être kierkenlandais. En effet, en ces jours difficiles pour le reste du monde, où l'avenir même de l'humanité semble compromis, nous sommes là. Nous sommes là, et nous sommes sains. Nous sommes la dernière oasis de santé dans le monde.
Kurt prit une courte pause pour laisser à son auditoire le temps de reprendre ses esprits.
- Et je suis fier de vous tous, du courage qu'il nous a fallu, du courage qu'il vous a fallu pour assumer le chemin que nous avons choisi ensemble, envers et contre tous, pour rester dans la voie de l'unité nationale quand tous vantaient la mondialisation, pour conserver notre enracinement quand le mond clamait l'ouverture à tout va. Et c'est un peu terrible à dire, mais les faits nous donnent raison!
Le monde meurt, et nous vivons. L'humanité s'étiole, et nous subsistons. La Terre se vide, mais nous la repeuplerons! Et je n'ai pas peur de vous dire que nous sommes l'espoir et le futur du monde, ar ici et maintenant, tout va bien.
Kurt Walder reposa son papier, et attendait les tonnerres d'applaudissements qui devaient saluer la fin de son disours. Au lieu de cela, on entendit des cris d'effroi, et la terreur emplit l'ensemble de l'assistance.
Car sur le front du bourgmestre était apparue, signe tangible de la maladie, une etoile de sang.
Skro
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Edmond Prochain
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 20/09/03 18:02
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(Very) Short Stories Session # 4
La démocratie idéale
C‘était le nec plus ultra de la démocratie. Depuis plus de quatre-vingt ans et l’avènement du Multivac, personne n’avait rien trouvé à y redire. Le système était parfait, et fonctionnait à merveille. Les seuls problèmes, au début, étaient venus de réfractaires, d’anarchistes. L’attentat de 92, par exemple, avait été perpétré par un déséquilibré.
Mais à présent, même les vieux ne se souvenaient pas d’avoir connu d’autre système, et aucun, même pendant les cours d’histoire, ne regrettait l’Ancien Système, si lent et si sujet aux erreurs, comme l’avait montré le Cas Florida, qui restait dans les annales du Droit Electoral.
Maintenant, le Plurivac - la troisième génération de supercalculateur utilisé par l’Administration - avait bénéficié de toute l’expérience de ses prédécesseurs, et sa puissance de calcul était sans commune mesure avec tout ce qui avait été construit avant lui. Et sa base de données était chaque jour agrandie par les nombreux rapports qui lui arrivaient. Et grâce à lui, la Démocratie Electronique était florissante.
Et tous les ans, il y avait l’Election. Dès le premier octobre, tous les médias étaient en ébullition jusqu’au 4 novembre, date de l’Election. Sur les plateaux et dans les états-majors politiques, on se perdait pendant un mois en conjectures pour savoir quel serait le lieu choisi par Plurivac. Et chaque ville bombardée candidate sentait la tension monter, jusqu’à la date fatidique de l’annonce officielle.
**********************************
David Rumfeld, résidant à Millwaukee, faisait partie des rares personnes épargnées par la fièvre électorale. Il avait son opinion à lui sur les grands problèmes de la société, et il les partageait volontiers avec son entourage, mais il ne pensait pas une seule seconde que son opinion soit la même que celle des 200 millions de citoyens de son pays, et donc qu’elle triomphe, un jour. Aussi ne se préoccupait-il que peu de tous ces débats électoraux, et encore moins de tous les dérapages de la presse à scandales sur les villes-candidates.
Tous les matins, il se rendait à son bureau, effectuait toute la journée son travail d’expert-comptable, discutait avec ses collègues à la pause-déjeuner, puis rentrait le soir chez lui, montait embrasser sa fille, puis redescendait passer un moment avec sa femme, avant que tous les deux aillent se coucher. La tension extérieure ne semblait pas l’affecter, même si les rumeurs de plus en plus insistantes pronostiquaient en faveur de Millwaukee. Seules semblaient l’atteindre les question de sa petite Liz, qui lui demandait de lui expliquer le fonctionnement de l’Election.
Alors, il s’asseyait sur le bord du lit de sa petite fille, et lui racontait la longue histoire de la démocratie. Il lui racontait comment, dans les Temps Anciens, les élections étaient longues et hasardeuses, comment chaque vote était scrupuleusement compté et recompté, pendant des jours, puis comment l’avènement de l’ère informatique avait bouleversé tout cela. Comment les ordinateurs, peu à peu , avaient réussi à prédire de plus en plus précisément, et avec de moins en moins de données initiales les résultats du vote, et comment finalement, on s’était aperçu qu’il n’y avait besoin que d’un Electeur.
Puis il lui expliquait comment Plurivac choisissait, à partir des données qu’il avait, l’Electeur, et comment celui-ci devenait le centre de la Nation pendant un mois, mais cependant que l’Administration mettait tout en œuvre pour qu’il ne soit pas influencer.
A ce moment-là , arrivait la sempiternelle question : « Dis papa, et si c’téait toi, l’Electeur cette année ? »
David connaissait la réponse à cette question, mais il ne pouvait le dire à sa fille. Celle-ci, il le savait, attendait que son père parle de fierté, d’immense honneur, mais ce n’était pas le cas. Il aurait répondu « Et bien, je voterai en mon âme et conscience », ce qui, pour une fillette de huit ans ne voulait rien dire. Cependant, il n’aurait rien eu d’autre à dire, sans mentir à sa fille. Et cela, il ne le voulait à aucun prix.
**********************************
Le mardi 15 octobre, toute la nation était en ébullition. C’était ce jour-là, en effet, que l’Electeur devait être prévenu. La nouvelle ne serait officielle que deux jours plus tard, pour que toutes les mesures puissent être prises par l’Administration. Aussi tous étaient à l’affût de la moindre voiture du Département.
Ce matin-là, à 7 heures et demie, David était en train de finir son petit déjeuner quand on sonna à la porte. Par la fenêtre, il vit une voiture de sport garée devant la porte du jardin et s’en étonna. Il ne connaissait personne possédant un tel modèle. Il alla toutefois ouvrir, et se trouva en face d’un homme vêtu d’une chemise hawaiienne et portant des lunettes de soleil que n’auraient pas renié les Justiciers de Vegas, ces héros de série B. Dès que David eut ouvert la porte, l’homme entra et demanda de but en blanc :
David Rumfeld, je présume…
David acquiesça, et l’homme sortit de la poche de sa chemise une carte frappée d’un aigle caractéristique. « Tyler Baley, se présenta-t-il. J’ai l’honneur de vous annoncer, monsieur, que l’Electeur, c’est vous. Vous avez le droit de refuser, ou de réserver votre réponse pendant un délai de vingt-quatre heures, mais j’ai le regret de vous prévenir que vous n’avez le droit de quitter votre logement sous aucun prétexte pendant votre période de réflexion. »
David répondit aussitôt qu’il acceptait. Pas une seconde il n’aurait refusé, bien qu’il ne pensât pas un instant que ce fût un honneur. Pour lui, la vie allait juste être un peu différente pendant trois semaines, aux frais du Gouvernement.
Sa femme, qui descendait aux nouvelles, ne fut pas surprise, ni par la nouvelle, ni par la réaction de son mari. Statisticienne de formation, elle savait qu'un événement a toujours une probabilité non nulle de se réaliser, et elle avait suffisamment discuté avec David pour connaître le fond de sa pensée sur le sujet. Liz, accourue elle aussi, fut la plus enthousiaste des trois. Son père était en train de devenir un héros.
***********************************
Les trois semaines suivantes furent conforme à ce qu’on pouvait attendre. La presse campant sur les pelouses du voisin d’en face, le cordon de sécurité autour du jardin, la « standardiste » qui filtrait les appels téléphoniques, le monceau de courrier dans la boîte aux lettres, qu’il vienne des amis, des collègues ou de parfaits inconnus, et la présence perpétuelle d’un agent de sécurité derrière chaque membre de la famille.
Enfin, le jour de l’Election arriva. David sortit de chez lui sous les feux des flashes et les cris des voisins et curieux massés pour le voir, suivi par Tyler Baley, de sa femme et de sa fille, et monta dans une voiture noire aux vitres teintées. Depuis le début de la matinée, une quinzaine de voitures semblables sillonnaient la ville, afin de prévenir un improbable attentat, et aussi pour dépister les petits curieux. La voiture fit d’abord de grands détours dans la ville avant de se diriger vers sa destination.
David fut déposé devant un hôpital militaire. Il savait que l’Election n’avait pas lieu dans les locaux qui abritaient Plurivac, mais qu’il serait en liaison avec le super calculateur. On le conduisit dans une salle d’examens, réaménagée spécialement pour l’occasion.
Pendant qu’on l’installait et qu’on lui branchait des électrodes et des analyseurs, le médecin lui expliquait la procédure. Plurivac lui poserait un certain nombre de questions, auxquelles il répondrait comme bon lui semblerait, en utilisant ses mots à lui. Par ailleurs, l’ensemble de ses réactions, son rythme cardiaque, son activité encéphalique, etc. seraient analysées par le super calculateur, pour qu’il puisse affiner son analyse. Puis il laissa David seul face à la machine.
Le super calculateur n’avait rien d’inhumain. David ne fut pas surpris, sachant la perfection que les synthétiseurs vocaux arrivaient à atteindre. Il discutait avec la machine comme il aurait discuté avec n’importe lequel de ses collègues, exprimant ses opinions, motivant ses choix, et affirmant ses convictions. Et quand la machine lui demanda « Qui choisirais-tu comme président, entre Al Greney et Colin Lindsen ? » il répondit, parce que c’était réellement le fond de sa pensée « Aucun des deux ».
************************************
A ce moment-là, on entendit un petit bruit bizarre, et la connexion se rompit.
Un seul vote blanc avait ruiné toute la mécanique de la Démocratie Idéale.
Skro
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 22/09/03 11:14
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Oui, bon, j'avoue, je me suis très très largement inspiré d'Asimov pour la dernière...
Par contre, le précédente ne doit rien à Stephen King (que je n'ai pas lu, à l'exception de Running Man, mais c'est hors de propos). Elle doit plus à Edgar Poe.
Allez, citons nos références: Le masque de la mort rouge.
Regards,
Skro, qui promet qu'il ne pompera plus un système de société chez les autres à présent
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Réponse au Sujet '(Very) Short Stories' a été posté le : 11/05/04 23:48
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Deux mille deux centième post, et remontée de ce thread depuis les abimes où je l'avais laissé s'enfoncer...
Voici ma treizième (Very) Short Story...
(Very) Short Stories Session # 13
Peine de mort
«Attendu que le prévenu, John McDaff, a été reconnu coupable de ce double homicide, la Cour le condamne à mort »
Jenny, ma fille, s’est alors effondrée en larmes. Moi, je savais depuis longtemps que le jugement en appel ne changerait pas le verdict. Tout était trop accablant. Le mobile : facile, crime passionnel. L’arme : mon propre automatique. Mon alibi : inconsistant. Prendre un café dans un restoroute, en payant en liquide et en oubliant la facturette, le tout à 250 km de chez soi, ça ne peut pas satisfaire un jury. Ni même autoriser le moindre doute.
Pourtant, ce n’est pas moi qui les ai tués. Je le sais, et Jenny en est convaincue. Mais nous sommes les seuls. L’unanimité est parfois une belle connerie…
***
Mon exécution aura lieu demain. Ca va être un grand jour pour tout le pays. Il y avait longtemps qu’aucun crime n’avait autant suscité l’intérêt de mes concitoyens. Sûrement, des centaines d’accros sont en ce moment branchés plus ou moins légalement sur le circuit de vidéo et me regardent comme si j’étais le sujet d’une de ces émissions de real-TV, en s’attendant à me voir me tourner vers la caméra de surveillance et hurler que je suis innocent, comme dans n’importe quel feuilleton. Je ne veux pas leur donner cette joie. Pas plus que je ne tenterai de me pendre dans ma cellule, ou que je ne me débattrai entre les gardes qui viendront m’emmener.
Dans une heure, Jenny viendra rendre une dernière visite à son père. J’ai demandé au directeur de bien vouloir mettre la caméra de surveillance en circuit strictement fermé. Sans me faire trop d’illusions. De toutes façons, ils n’auront pas le son…
***
Jenny est venue. Elle ne pleurait plus. Elle était seulement dans une colère froide, et m’a juré de faire tout ce qu’elle pourrait pour faire éclater la vérité. Elle avait déjà trouvé un privé prêt à s’occuper de l’affaire. Ce n’est que quand nous nous sommes dit adieu qu’elle s’est remise à pleurer.
Après son départ, c’est l’aumônier de la prison qui m’a fait une visite. Histoire de me mettre en règle avec l’Au-delà. J’ai beaucoup discuté avec lui, pendant ces dernières semaines, et il ne m’a jamais demandé si j’avais commis le crime pour lequel j’avais été reconnu coupable. Il savait qu’un condamné qui avait clamé son innocence tout au long du procès n’allait pas revenir sur ses propos, fut-ce devant un prêtre. Simple question de logique.
***
Ca y est, le moment est arrivé. Le directeur de la prison est venu me demander si cela ne me dérangeait pas que mon exécution soit diffusée à la télévision. Je lui ai dit de voir avec ma fille. Moi, je suis maintenant très au dessus de tout ça. En entrant dans la chambre, j’ai vu à travers la vitre une caméra frappée du logo de SBC, la grande compagnie de télévision de la côte ouest. Soit Jenny avait dit oui, soit on ne lui avait rien demandé… mes derniers mots ont été d’une banalité désolante : vous êtes en train de commettre une erreur, ou quelque chose d’approchant. Puis on a fixé les électrodes. Dans un instant, tout sera fini.
***
Ils ne m’ont pas laissé le corps de mon père. Tout ce a quoi j’ai eu droit, c’est de me recueillir quelques instants sur sa dépouille. Et encore, il y avait deux gardiens de chaque côté de moi. Comme si ils avaient peur que je leur enlève… Je les hais !!!
***
J’ai engagé un détective privé pour faire la vérité sur le cas de mon père. Un privé à la manque, qui a l’air plus à son aise dans les affaires de mœurs que dans la recherche de la vérité. Mais c’est tout ce que je peux me permettre… En parallèle, je me cherche aussi un boulot, dans le domaine du cinéma ou de la télévision, parce que c’est ma formation… Ce n’est pas que j’aie vraiment envie de bosser dans ce milieu pourri, surtout depuis que j ai vu la manière dont ils ont couvert le procès de papa, mais c’est ça ou me retrouver à servir des milk-shakes dans un resto. J’ai envoyé un tas de CV dans toutes les antennes locales des chaînes de télévision… On verra bien ce que ça va donner…
***
Ce matin, en allant relever le courrier, il y avait deux lettres. Une mauvaise nouvelle, et une qui pourrait être bonne, si elle n’émanait pas du dernier endroit d’où je l’attendais. Dans la première, John Henesy, le privé que j’avais engagé, m’annonçait qu’il abandonnait mon contrat. Il avait trouvé un client qui payait mieux, disait-il… Il a cependant eu le coeur de me renvoyer la fin des honoraires que je lui avais payé d’avance. Il n’était pas forcé…
Dans la seconde, je trouvais une lettre dactylographiée m’annonçant que ma candidature les intéressait, et qu’ils me convoquaient pour un entretien dès que possible. Venant de n’importe quelle autre compagnie, j’aurais aussitôt bondi sur mon téléphone, mais le logo en haut à gauche de l’enveloppe me fit hésiter… La lettre était frappée de l’oeil de la SBC.
***
J’ai quand même fini par appeler. Je suis passé par-dessus tout ce que cette compagnie représentait pour moi, j’ai tenté d’exorciser tous les souvenirs du procès de papa, avec ces caméras qui suivaient le moindre déroulement, les derniers jours retransmis presque en direct sur leur chaîne cablée, et cet œil, omniprésent de la cour à la chambre d’exécution… Au bout du fil, une secrétaire tout à fait anonyme m’a demandé mes disponibilités, et nous avons convenu d’un jour et d’une heure de rendez-vous avec, m’a-t-elle dit, un responsable des ressources humaines.
***
L’entretien est presque terminé. J’ai réussi à contenir tous ces sentiments de haine et de tristesse qui remontaient par vagues, à chaque fois que je posais les yeux sur l’un des multiples logos de la compagnie. Il y en a partout, dans cette pièce, sur les murs, sur le porte-documents posé devant mon interlocuteur, à sa boutonnière… Enfin, c’est bientôt fini. Il ne m’a posé que des questions anodines, banales. Pour lui, mon nom, celui de mon père, n’a l’air d’avoir aucune importance. En un sens, c’est mieux pour moi, car je sens que s’il aborde le sujet, ne serait-ce que par allusions, je vais exploser. D’un autre côté, je trouve ça bizarre, et un peu inquiétant, quelque part… Plus qu’une question…
- Mademoiselle, nous savons que vous avez embauché un détective privé pour faire ‘la vérité’, comme vous dites, au sujet de la culpabilité de votre père. Vous engagez-vous, si vous travaillez pour nous, à ne plus jamais avoir recours à ce genre de méthodes, et à ne plus chercher à connaître ce qui s’est réellement passé ?
- QUOI ? Mais qu’est-ce que vous me demandez ?
Ca y est, j’ai craqué. Que vient faire cette question ? Me calmer… Réfléchir... Analyser tout ce que cette question veut dire…
- D’accord. Si je comprends bien, vous n’avez pas intérêt à ce que quelqu’un découvre la vérité. Et la seule personne intéressée par cette vérité, c’est moi… Donc, vous me proposez un emploi en échange de mon… silence. Et si je refuse ?
- La deuxième option, c’est que vous alliez retrouver votre père…
Cette fois, c’en est trop. Il me propose presque directement de me faire tuer, là…
- Retrouver mon père… C’est une menace de mort, ou je me trompe ?
- Oui. Nous ne recourrons à l'élimination de ceux qui nous posent problème qu'en dernier recours…
***
- Ca y est, elle ouvre les yeux…
- Où… Où suis-je?
- Bienvenue à Neverland, ma chérie…
Ceci dit, c'est toujours drôle de relire ce qu'on a écrit quelques mois/années plus tôt...
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Dernière mise à jour par : skro9899 le 12/05/04 05:44
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